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Retrato del héroe redimido

Mirka y Roger, durante un entrenamiento. (Foto: REUTERS)

9-9-08.- Mirka lo contempló a través del objetivo. La compañera del héroe redimido quiso coleccionar las imágenes de su quinta victoria neoyorquina. Tuvo el tiempo y la calma negada en episodios precedentes. La victoria fue holgada. Como antaño. Cuando nadie quebraba la relación directa, fiel, inquebrantable, entre Roger y el infinito.

El hombre de los pentas, cinco veces grande en el Abierto de Estados Unidos, otras tantas en Wimbledon, había regresado para definir su territorio. El poder de Nadal, el empuje de Djokovic, la irreverencia de Murray... Hubo quien consideró su raqueta ya caduca, no apta en la nueva era, la de esos jóvenes proteicos decididos a romper con todo. Pero ahí estaba él, tumbando al tres y al cuatro, liberado esta vez del choque directo con quien tomó su relevo al mando de la fábrica. Ahí estaba el maestro cada vez más parecido a sí mismo, aún sin la delicadeza continuada con la pelota, pero con la necesaria actitud, con rasgos indudables para hacerse reconocible en la foto.

En su año más ocre del último lustro, Roger Federer se ha presentado en tres de los cuatro domingos más deseados; sólo Melbourne le quedó ajeno por culpa de ese Novak en ebullición. El decimotercero de los grandes incorpora un componente de excitación al circuito, que vive momentos esplendorosos. Con Nadal firme, Djokovic fiable y Murray incorporado al grupo director, planea de nuevo la figura del suizo, a sólo dos estaciones de culminar el gran desafío de su vida.

Encorajinado, en un derroche poco frecuente de gestualidad, Federer se deja ver en una sucesión de imágenes autoreivindicativas, usando los puños como el mejor de los pesos pesados. Las agencias ofrecen al ganador mostrando elocuentemente al mundo su poder. Por si alguien lo dudaba. Mirka tampoco pasó de largo. No perdió detalle de la resurrección de su hombre. Siempre quiso a su lado a un ganador.

En el peor año del último lustro, el suizo tiene en este torneo la gran oportunidad de redimirse. Era una cita con mucho mensaje, frente al hombre que le había batido en las semifinales del Abierto de Australia, en el inicio de su caída desde las alturas. Campeón en Melbourne y sólido número tres, el serbio contaba incluso con la posibilidad de desplazar a su rival de la segunda plaza en caso de hacerse con el título.

Fue un encuentro directo. Ambos protagonistas partieron con las ideas claras, sin margen para la especulación. Firme con su primer servicio, con el que obtuvo un 83% de acierto en el set inicial y un total de 20 saques directos, Federer suscribió un arranque casi impoluto, con 12 golpes ganadores y tres errores no forzados. Por momentos se miró en el mejor de sus espejos, en el del jugador intachable, de tenis limpio, planes definidos y perfectamente ejecutados.

Poco podía responder un Djokovic cuya única reacción se produjo en el segundo set, aprovechando cuatro errores no forzados de Federer en el último juego. Cinco sets con Robredo, en octavos, y cuatro ante Roddick, en cuartos, pesaron lo suyo en un joven que aún muestra signos notables de inmadurez. Sobre su cabeza parecieron flotar las censuras de algunos de sus compañeros y de la propia grada a la decisión de pedir atención del fisioterapeuta cuando las cosas se le tuercen.

Esta vez no lo hizo, pero la tribuna tenía muy decidido quién era su favorito, por mucho que sus padres trataran de encorajinar a la multitud cuando se produjo la igualada a un set. Nunca se vio al de Belgrado tan cerca de la victoria como en la final del pasado año, cuando cayó, también en cuatro sets, ante idéntico adversario. Se encontró al mejor Federer de las últimas semanas, a un tenista a la altura del desafío, muy por encima del rendimiento mostrado en cualquiera de las rondas precedentes, donde se mostró titubeante, traicionado ocasionalmente por estados de ansiedad.

En la permanente búsqueda de sí mismo, el suizo bucea también entre los rasgos de su pasado. Ya no puede despachar los partidos desde la línea de fondo. Con distinto grado de éxito, ha vuelto a aproximarse a la cinta, sabedor de que su volea apenas tiene parangón en el circuito.

Federer está muy vivo. Había motivos suficientes para dudar de él después de un curso decepcionante, pero, tras superar su decimoctava semifinal consecutiva de un Grand Slam, está a las puertas de un nuevo éxito de primer orden. Tiene mucho que decir en el nuevo 'establishment'.

De www.elmundo.es

NOTA: Corrijo al articulista, la final del año pasado la ganó Federer en tres sets. Que la menda la vió en directo y le dieron las tantas (como el lunes que viene)

Phelps sí vive en la Villa Olímpica

Pekín 08 se asociará para siempre al nombre de Michael Phelps, ese tiburón de Baltimore que vino con las siete medallas de Mark Spitz entre ceja y ceja. Recuerdo aquello de Spitz, en los JJ OO de Múnich, los del ataque de Septiembre Negro a la delegación israelí. Spitz se hizo inmensamente célebre. Su foto-póster, con su bigote y rostro moruno a lo Omar Shariff y sus siete medallas al cuello o colgando de la mano, se veía por todas partes. Parecía imposible que alguien mejorara aquello. Phelps está camino de hacerlo (!). De momento, entre estos Juegos y los anteriores ya acumula once oros.

Y, por cierto, vive en la Villa Olímpica. No todos los americanos lo hacen. Ahí no están ni la NBA ni Tyson Gay. Tampoco está Federer, temeroso de que su popularidad le impidiera vivir tranquilo allí. Cada cual está en su derecho, desde luego, pero me gustan estas megaestrellas como Phelps o como Nadal que prefieren vivir los Juegos en compañía de otros no tan célebres, pero colegas, compañeros de aventura al fin y al cabo. El mundo ofrece muchos hoteles buenos, al alcance de cualquiera sólo con que pueda pagarlos. Pero en la Villa Olímpica no se puede alojar cualquiera. Esa experiencia no se compra.

Así que ese récord que ya tiene Phelps, once oros entre los que traía de Atenas y los que ha conseguido hasta ahora, está en buenas manos. Deja atrás a cuatro fabulosas figuras, que alcanzaron nueve, también repartidos en dos o más olimpiadas: Paavo Nurmi, 'El Finlandés Volador', fabuloso fondista de los años veinte; Larisa Latynina, la mamá soviética que reinó en Melbourne, Roma y Tokio; y los más recientes Mark Spitz y Carl Lewis. Entre todos podrían formar una montaña de oro, en cuya cima agitaría sus brazos Phelps, ese chico grandote y sonriente que, él sí, vive en la Villa Olímpica.

(!) Lo ha hecho, que no es lo mismo... Pero Relaño no podía saberlo cuando escribió el artículo.

JESÚS RUIZ MANTILLA

Soñar olímpicamente

Es un cuidadoso ejercicio que muchos realizamos cada cuatro años. Estar pendiente de los Juegos Olímpicos... Las 24 horas del día, a poder ser. Acompañando por esos mundos de Dios a atletas míticos, nadadores que retan el reino de Neptuno en una piscina; equipos de lo que sea: de waterpolo, baloncesto, voleibol, jockey hierba, balonmano; individuos que luchan a fondo con el fantasma de sus oscuras barreras y consideran al adversario un espejismo más que un contrincante; yudocas, remeros, ciclistas, espadachines, tenistas, gimnastas que pelean por hacerse un hueco entre las leyendas. Aquellas que se rememorarán puntualmente con su épica cronometrada a cuestas cada cita olímpica a escala global.

Pendientes de qué récord se ha batido, comprensivos y frustrados con las derrotas que produce el mal fario, más nerviosos que ellos en ocasiones, soportando la tensión previa de las finales, con las uñas bien repasadas antes de la llegada a meta. Pese a que muchos nos las tengamos que comer en diferido esta vez porque en Televisión Española dan más énfasis a las limitadas hazañas patrias que al rastro de la verdadera gloria. Se están luciendo con las retransmisiones, de verdad. Son capaces de prestar más importancia a cualquier mindundi, por muy español que sea, que al asombroso Michael Phelps. Lo suyo es el contumaz triunfo del periodismo paleto, ése en el que abundan comentarios de chichinabo y valoraciones de patio de colegio.

Con cada olimpiada hemos reforzado nuestros siempre básicos conocimientos en geografía, aunque sólo sea mirando en el mapa dónde queda Trinidad y Tobago o Botsuana y nos hemos preocupado por la situación política de según qué sedes. Ahora vivimos la fiebre china. Nos queda Londres para 2012 y si somos lo bastante hábiles para no perdernos en atrabiliarios fracasos quijotescos, Madrid será olímpica en 2016.

Pero antes de que empecemos a soñar vamos a tener que sufrir unas cuantas pesadillas. Nos quedan por batir en Madrid unos cuántos récords de surrealismo, por lo que se ve. Consuela hacerse a la idea de que quienes inauguren esos juegos serán, a tantos años vista, cadáveres políticos. Empezando por ella, la innombrable en una crónica olímpica que se precie porque lo suyo son las marcas de otro pelaje. Antes de ver nuestro sueño cumplido, no nos hagamos ilusiones. Se llevarán por delante unas cuantas conquistas de la cosa pública. Desde la sanidad y la educación, ya desmanteladas, tísicas y en los huesos, a la buena fama de la esencia madrileña. Antes querrán encerrar la ciudad entre una muralla de provincianismo, un bastión de esencias en guerra. Vacunarla contra el cosmopolitismo y la cara mestiza que debe lucir cualquier capital europea de pro a base de ese chotis ultraliberal que nos quieren hacer bailar a todos, con rosario y misas incluidas.